Smog

Con l'insano fervore

che costringe ad esistere le cose,

cupamente,

stasera,

l'ora si sgretola

da campanile:

suona... suona... suona..

e subito s'annega

nel magma incolore

di quel viscido, opaco

e molle grigiore,

che lurido olezza

di vita già vissuta,

di assenza d'ogni forma,

di fuga dalla sorte,

di mute sensazioni,

di annunci torpidi

di morte.

Neri, neri, neri

s'addensano i pensieri

confusi, indistinti,

ciechi,

che s'urtano fra loro

privi già come sono

del più tenue barlume

di qualunque speranza.

S'ode solo, spettrale,

passar la coscienza

di quell'IO senza nome

che è nell'ombra d'ognuno,

ma stanca, agonizzante,

senza un sorso di luce

e neppure l'ineffabile riflesso

d'un lampo d'amore.